Vous avez remarqué, un livre vous mène toujours à un autre, c’est comme un jeu de piste ou un chemin qui au lieu d’aller droit au but, irait de ramifications en ramifications, une sorte de dédale en fait. Les livres nous perdent-ils ou se perd-on dans les livres ? Nos piles sont autant de constructions hasardeuses, dont l’équilibre n’est jamais garanti, tout comme nos vies. Tout comme nos affections. Où nous mènent-ils donc tous ces livres ? A ce pays où l’on n’arrive jamais ? Au creux, au plus profond de nous mêmes ? Au fond, peut-être nous racontent-ils tous la même histoire ? Celle qu’ils ne peuvent jamais vraiment nous raconter… On ouvre un livre et on croit avoir trouvé, enfin, une des clefs du mystère. Et puis, sitôt refermé, la même faim nous saisit, et on en ouvre un autre avec le même espoir. Cette fois-ci peut-être… On a souvent parlé du lien qui nous unit nous lecteurs à ceux qui osent écrire, de son étrangeté, de sa force et de sa clairvoyance. L’univers des blogs rend ce lien encore plus tangible. Chacun donne à l’autre tant de soi, on ne peut même pas compter. Nous sommes si proches, et si anonymes, tellement autre qu’il nous en faudrait beaucoup pour vraiment nous approcher. Je te prie étranger de te tourner vers moi. Nous partageons les défaites et les victoires, le courage et le renoncement, la joie de trouver l’autre au détour d’une phrase, à l’abri d’un chapitre, entre les lignes. L’écriture est un don, toute écriture. Quelque chose se joue d’essentiel. Ce qui est dit ne sera pas pour autant contredit, car la lecture est un pacte qui est loin d’être scellé. On pourrait même s’envoler si on voulait sur les pages de nos livres. Mais nous savons le poids de toute gravité. Et son implacable nécessité.

On écrit avec des mots et avec des images aussi. Peut-être qui n’a pas vu « Wadjda » n’a encore rien vu. Vous savez que tout, toujours, est à recommencer. L’écriture n’est jamais définitive même pas dans les livres saints. La lecture aussi ne se clôt jamais sur elle-même. Nous le savons, nous, qui avons déjà perdu, un ami, un amant, un frère. Nous qui sommes condamnés à nous perdre nous mêmes et à fermer les yeux de nos proches. Dans ce film, la tendresse n’est pas absente, et les liens entre hommes et femmes ne sont pas rompus. Un petit garçon est même prêt à donner son vélo pour elle. On ne sait pas si Wadjda aura le vélo qu’elle désire tant, cela a l’air là-bas si compliqué. On ne peut savoir non plus quelle sera la réaction du petit garçon si son amie le « gagne » à la course. On peut compter sur elle je crois pour essayer. Nous le savons, tout est toujours à recommencer…

J’aime la Toile parce qu’il s’y produit de multiples évènements pour la lectrice que je suis. Et puis on y rencontre des gens de qualité : Philisine Cave est de celle-là car c’est elle qui m’a annoncé que Geneviève Brisac était présidente du jury du Livre Inter cette année! Vous imaginez mon émotion ! J’ai dû émettre quelques borborygmes et puis le cri primal est sorti de ma gorge.

Que faire ? Écrire ? Mais quoi ? Et comment dire ? Les informations sont livrées avec parcimonie. J’ai beau écouter France Inter tous les matins, et puis à d’autres moments de la semaine (J’adore Cosmopolitaine de Paula Jacques), je ne savais pas au juste ce que l’on attendait des futurs jurés. Je pense avoir fait ma énième crise existentielle, (écrivé-je, n’écrivé-je pas ?)  suivie d’une séance d’auto flagellation, mais non, je ne suis pas capable d’écrire THE lettre, pétrie d’émotion mais aussi d’humour !  Je ne suis qu’une pauvre petite blogueuse de rien du tout, la Cosette du livre de poche, la Fantine des bibliothèques, la petite Anna Karénine du livre broché ! Comment devenir virtuose en quelques secondes, enchanter de ma plume et raconter mon amour de la lecture sans sombrer dans le pathos.

Avez-vous déjà postulé, avez-vous été retenu ? Aimeriez-vous le faire un jour ?

12 femmes et 12 hommes constitueront comme chaque année le jury du Prix du Livre Inter.

Les inscriptions avaient lieu jusqu’au 28 février inclus .

Mercredi 3 avril : annonce à l’antenne du nom des 24 membres du jury sélectionnés et des 10 livres en compétition.
Dimanche 2 juin : délibération et vote du jury.
Lundi 3 juin : proclamation du lauréat du 39ème Livre Inter dans le journal de 8h de Mickaël Thébault.
Et 2 rendez-vous en présence du Président du jury, des jurés et du lauréat : « Comme on nous parle » de Pascale Clark et « Service Public » de Guillaume Erner.

  une lettre (1)

Une autre lettre (2)

Où il est question d’une lettre qu’on n’écrit pas.

Une lettre écrite par un castor…

Une analyse des lettres reçues et des lecteurs

Le plus beau peut-être des rencontres en littérature est qu’elles s’inscrivent dans des affinités électives. On trouve un écho, une forme de sororité chez certains auteurs, des sortes d’amis intarissables, spirituels, qui souvent nous font rencontrer leurs propres amis et étendent ainsi le champ de nos connaissances.

En lisant  ce beau livre de Laure Adler, « Les plus belles lettres de femmes », j’ai découvert l’histoire et l’œuvre de Elizabeth Barrett Browning.

En ce siècle, (le XXIe) qui n’est certainement pas celui de l’amour, l’histoire de cette poétesse est vraiment réconfortante.  

           Robert Browning, poète de son état, écrivit un jour à Elizabeth Barrett pour lui exprimer son admiration. « Il n’est pas là une fleur qui en moi n’ait pris racine et continué de s’épanouir », lui confie-t-il à propos de son dernier recueil. Commence alors une correspondance  qui deviendra, au fil du temps, quotidienne et passionnée.

Elizabeth Barrett, de six ans l’aînée de Robert, était depuis longtemps malade et sous le joug d’un père tyrannique, Robert parviendra à toucher son cœur et son âme avant de s’enfuir avec elle pour l’Italie.

On dit qu’Elizabeth fut heureuse, très heureuse avec Robert et continua d’écrire. Sa sensualité rencontra celle de son mari et elle revint enfin à la vie.

Les sonnets que je suis en train de lire d’elle (poèmes de quatorze vers dont deux quatrains et deux tercets) , dans la très belle édition bilingue de « Le bruit du temps » (une nouvelle connaissance également qu’il faut faire absolument, tout est élégant et raffiné) révèle tous les mouvements de doute , de crainte mais d’émerveillement de la poétesse devant la beauté de cet amour.

Lorsque la poétesse fut oubliée dans les années 30, une autre grande amie, Virginia Woolf, se battit pour la réhabiliter, et c’est par Laure Adler qu’elle vint jusqu’à moi.

J’ai ressenti une forme de bonheur délicat, tout était lien et faisait sens.

Cela faisait longtemps que cela ne m’était pas arrivé, d’avoir cette envie forcenée de parcourir une oeuvre, de la faire mienne, de la dévorer. Les lectrices, c’est bien connu, sont des ogresses plutôt mieux dégrossies que les autres. Elle a d’abord été une voix sur France Inter, un dimanche matin, il y a des mois, et puis un livre acheté in extremis à l’étal d’une librairie. Il est resté, mal rangé, écorné par quelques livres un peu jaloux, dans une bibliothèque bondée, où chaque livre lutte contre l’oubli et l’abandon.

Je lis parfois avec rage, rage de comprendre, rage de partager une écriture qui n’est pas la mienne. C’est ainsi que j’ai lu Gide, Sartre, Beauvoir, et Marguerite Duras. Un besoin de se perdre dans les mots d’un autre pour mieux se retrouver, parce qu’au détour d’une phrase, il peut se produire quelque chose d’irrémédiable et de définitif, l’abandon d’une vieille peau, un exil intérieur et une distance à soi. Et puis j’ai ouvert « Les filles » et je me suis laissé happer par ce flux, cette écriture sismique :« J’ai eu l’impression que je n’avais plus de coeur. Que tout avait sauté, comme les plombs, comme le noir se fait dans la tempête. »Et ces images : « On dirait que l’odeur était retenue, enfermée, qu’elle s’est condensée, épaissie, elle est formidablemen bonne, rassurante et pleine, on y entre comme dans de l’eau. »

Geneviève Brisac, un nom plein de rouleaux, de ressac et de profondeurs marines.

Depuis que je tiens ce blog, une forme de passion est entrée dans ma vie ! La découverte, le frisson devant un trésor méconnu, l’émotion devant une voix oubliée ou celle qui me saisit à la lecture de ces vies ferventes et passionnées, ces vies tourmentées parfois, brisées souvent en des siècles où l’on ne faisait guère de place aux femmes écrivains.

J’ai l’intention de lire toutes ces oeuvres de femme en une dizaine d’années à peu près et d’explorer ma colonne de droite de manière assez systématique. Pendant les mois à venir, je vais me consacrer plutôt au dix-neuvième siècle. J’ai déja fait une très belle découverte : Olive Schreiner, dont la voix et la fureur a résonné particulièrement en moi et dont je parlerai plus tard dans ce blog, et pour le vingtième-siècle, Flannery O’Connor, dont la vie et l’oeuvre, écourtée par la maladie, est d’une force peu commune !

Depuis que je tiens ce blog, une forme de passion est entrée dans ma vie ! La découverte, le frisson devant un trésor méconnu, l‘émotion devant une voix oubliée ou celle qui me saisit à la lecture de ces vies ferventes et passionnées, ces vies tourmentées parfois, brisées souvent en des siècles où l’on ne faisait guère de place aux femmes écrivains.

J’ai l’intention de lire toutes ces oeuvres de femme en une dizaine d’années à peu près et d’explorer ma colonne de droite de manière assez systématique. Pendant les mois à venir, je vais me consacrer plutôt au dix-neuvième siècle. J’ai déja fait une très belle découverte : Olive Schreiner, dont la voix et la fureur a résonné particulièrement en moi et dont je parlerai plus tard dans ce blog, et pour le vingtième-siècle, Flannery O’Connor, dont la vie et l’oeuvre, écourtée par la maladie, est d’une force peu commune !